Som det er blevet hævdet, at blandt de bedste Shakespeare spiller, Henriaden (en firspilningscyklus indeholdende Richard II, Henry IV Del 1 og To, og Henry V) er kronen opnåelse af Immortal Bards utrolige karriere.
Der er mange grunde til, at fans roser Henry spiller over de andre, inklusive den bemærkelsesværdige karakterbue; den skarpe blanding af humor, historie og familiedrama; og den fantastiske vifte af kampscener. For fans af Henry V er en anden grund til at beundre dette værk, at det indeholder nogle af de mest magtfulde monologer i det engelske sprog.
Nedenfor er vist tre af de bedste taler fra kong Henry:
Endnu en gang for overtrædelsen
I denne scene Henry V og hans lille gruppe engelske soldater har kæmpet mod fransk. De er blevet grovt op temmelig godt, og nogle af dem er klar til at give op, men når Henry holder denne motiverende tale, tager de en gang mere styr og vinder dagen. Bemærk, at i modsætning til en almindelig misforståelse er den første linje i denne tale ikke "Endnu en gang i krænkelsen."
Endnu en gang til krænkelsen, kære venner, endnu en gang;
Eller luk muren med vores engelske døde.
I fred er der intet, så bliver en mand
Som beskeden stillhed og ydmyghed:
Men når krigsblæst sprænger i vores ører,
Efterlign derefter handlingen fra tigeren;
Stiv sene, opsam blodet,
Forklæd fair natur med hårdt favoriseret raseri;
Så låne øjet et forfærdeligt aspekt;
Lad lirke gennem hovedets portage
Som messingkanonen; lad panden bryde det
Så bange som en galet klippe
O'erhang og sprænger sin forvirrede base,
Swill'd med det vilde og spildt hav.
Sæt nu tænderne og stræk næseborret bredt,
Hold hårdt vejret og bøj enhver ånd op
Til hans fulde højde. På, på, din edleste engelsk.
Hvis blod er foster fra krigsbestemte fædre!
Fædre der ligesom så mange Alexanders,
Har i disse dele fra morgen til endda kæmpet
Og hylede deres sværd på grund af manglende argumentation:
Oprør ikke dine mødre; attest nu
At de, som du kalder fædre, fik dig.
Bliv kopi nu til mænd med større blod,
Og lær dem hvordan de skal krige. Og I, gode jøde,
Hvis lemmer blev lavet i England, vis os her
Din græs græs; lad os sværge
At du er værd at din avl; som jeg ikke tvivler på;
For der er ingen af jer, så slemme og basale,
Det har ikke edel lyster i jeres øjne.
Jeg ser dig stå som gråhunde i gliderne,
Sil efter starten. Spillet er gået af sted:
Følg din ånd og efter denne afgift
Græd 'Gud for Harry, England og Saint George!'
Efter kongen
Natten før den mest monumentale kamp i stykket ser Henry på hans sovende soldater og kontrasterer en konges liv med pomp og ceremoni med en almindelig følelsesmæssig liv.
På kongen! lad os vores liv, vores sjæle,
Vores gæld, vores omhyggelige hustruer,
Vores børn og vores synder lå på kongen!
Vi skal bære alt. O hård tilstand,
Tvillingfødt med storhed, underlagt åndedrættet
Af enhver fjols, hvis fornemmelse ikke mere kan føles
Men hans egen vride! Hvilken uendelig hjertets lethed
Skal konger forsømme, at private mænd nyder!
Og hvad har konger, som menige ikke også har,
Gem ceremoni, gem generel ceremoni?
Og hvad er du, du ledige ceremoni?
Hvilken slags gud er du, der lider mere
Af dødelige sorg end dine tilbedere?
Hvad er dine huslejer? hvad er dine begivenheder i?
O ceremoni, vis mig men din værdi!
Hvad er din sjæl af tilbedelse?
Er du ikke andet end sted, grad og form,
Skabe ærefrygt og frygt hos andre mænd?
Hvor er du mindre glad for at være bange for
End de i frygt.
Hvad drikker du ofte i stedet for hyldest sød,
Men gift ville smigre? O, vær syg, stor storhed,
Og bud din ceremoni give dig kur!
Tænk, at den fyrige feber vil gå ud
Med titler blæst fra adulation?
Vil det give plads til bøjning og lav bøjning?
Kan du, når du befaler tiggerens knæ,
Kommandere sundheden ved det? Nej, du stolte drøm,
Dette spil er så subtilt med en konges hvil;
Jeg er en konge, der finder dig, og jeg ved det
Det er ikke balsam, septer og kugle,
Sværdet, musen, det kejserlige krone,
Den sammenflettede kappe af guld og perle,
Den kortere titel, der løber 'for kongen,
Den trone, han sidder på, og heller ikke tidevandets pumpe
Det slår på den høje bredde af denne verden,
Nej, ikke alle disse tre-smukke ceremonier,
Ikke alle disse, lagt i sengen majestætiske,
Kan sove så sundt som den elendige slave,
Hvem med et krop fyldt og ledigt sind
Får ham til at hvile, fyldt med ulykkelig brød;
Ser aldrig forfærdelig nat, helvede barn,
Men som en mangel fra stigningen til sæt
Sved i øjet af Phoebus og hele natten
Sover ind Elysium; næste dag efter daggry
Stiger op og hjælper Hyperion til sin hest,
Og følger så det konstant løbende år,
Med rentabelt arbejde til hans grav:
Og til ceremoni, sådan en elendighed,
Afvikler dage med slid og nætter med søvn,
Havde en konings forhånd og udsigter.
Slaven, et medlem af landets fred,
Nyder det; men i brutto hjerne små våde
Hvilket vagter kongen holder for at bevare freden,
Hvilke timer fordeler bonden bedst.
St. Crispins dagtale
Dette er den mest berømte monolog fra Henry V, og med god grund. Disse inspirerende linjer leveres til rablet af modige engelske soldater, der er ved at gå i kamp (den berømte Slaget ved Agincourt) mod tusinder af franske riddere. Udelagt, ønsker soldaterne, at de havde flere mænd at kæmpe for, men Henry V afbryder dem og erklærer, at de har lige nok mænd til at gøre historie.
Hvad er han der ønsker det?
Min fætter Westmoreland? Nej, min fair fætter;
Hvis vi bliver markeret til at dø, er vi tillade
At gøre vores land tab; og hvis man skal leve,
Jo færre mænd, jo større andel af ære.
Guds vilje! Jeg beder dig, ønsker ikke en mand mere.
Af Jove er jeg ikke begejstret for guld,
Heller ikke pleje jeg, der fodrer med mine omkostninger;
Det længer mig ikke, hvis mænd, mine klæder bærer;
Sådanne ydre ting bor ikke i mine ønsker.
Men hvis det er en synd at begjære ære,
Jeg er den mest krænkende sjæl i live.
Nej, tro, min kos, ønsker ikke en mand fra England.
Guds fred! Jeg ville ikke miste så stor ære
Som en mand ville flere metinks dele af mig
For det bedste håb, jeg har. O, ønsker ikke en mere!
Forkynd snarere det, Westmoreland, gennem min vært,
At den, der ikke har mave i denne kamp,
Lad ham gå; hans pas skal laves,
Og kronekroner sat i hans pung;
Vi ville ikke dø i denne mands selskab
Det frygter hans fællesskab for at dø sammen med os.
Denne dag kaldes Crispians fest.
Han, der overlever denne dag og kommer sikkert hjem,
Står en tå, når denne dag er navngivet,
Og vække ham på navnet Crispian.
Den, der skal leve i dag og se alderdom,
Vil årligt på årvågen fest hans naboer,
Og sig "I morgen er Saint Crispian."
Så vil han stribe ærmet og vise sine ar,
Og sig "Disse sår havde jeg på Crispians dag."
Gamle mænd glemmer; alligevel skal alle glemmes,
Men han vil huske med fordele,
Hvad feats gjorde han den dag. Så skal vores navne,
Bekendt i munden som husholdningsord-
Harry the King, Bedford og Exeter,
Warwick og Talbot, Salisbury og Gloucester-
Vær i deres flydende kopper frisk husket.
Denne historie skal den gode mand lære sin søn;
Og Crispin Crispian skal ikke gå forbi,
Fra denne dag til verdens ende,
Men vi i det skal huskes-
Vi få, glade få, vi brødreband;
For den i dag, der udgyder hans blod med mig
Skal være min bror; vær han ikke så grusom,
Denne dag skal blide hans tilstand;
Og herrer i England nu-i-seng
Skal tro sig selv, at de ikke var her,
Og hold deres manddomme billige, mens enhver taler
Det kæmpede med os på Saint Crispins dag.