Digtet Heather Ale af Robert Louis Stevenson er en ballade om det legendariske Pict forløbere til moderne tid skotterne. I mytologi kan de muligvis også identificeres med pech, der var pixie-lignende væsener. De bryggede lyng ale og kæmpede for skotterne. Det ville bestemt være praktisk at være i stand til at omdanne den rigelige lyng til en alkoholholdig drik.
Blandt nysgerrighederne ved den menneskelige natur hævder denne legende et højt sted. De historiske Picts var en forening af stammer i det østlige og det nordlige Skotland i det sene Jernalder gennem de tidlige middelalderperioder. Det Pikterne blev aldrig udryddet. I dag udgør de en stor del af befolkningen i Skotland: besætter den østlige og den centrale del, fra Firth of Forth eller måske Lammermoors mod syd til Caithness-ordet i nord.
Arkæologiske undersøgelser finder ikke, at picterne er meget kortere end nutidens skotter. Det kan være et tilfælde af sejrerne, der skriver historien. Den sidste nominelle konge af Picts regerede i de tidlige 900s e.Kr. I fiktion og film er de ofte afbildet som tatoverede, blåmalte skovkrigere.
Stammede elementerne i denne legende fra nogle forfædre, der var små af statur, sort farvetone, der bor under jorden og muligvis også destillerierne af en glemt ånd? Se Joseph Campbells Historier om det vestlige højland.
Fra bonny bjergene af lyng
De bryggede en drink med lang syne,
Var sødere langt end skat,
Var stærkere langt end vin.
De bryggede det, og de drak det,
Og lå i en velsignet sving
I dage og dage sammen
I deres boliger under jorden.
Der rejste en konge i Skotland,
En faldet mand mod hans fjender,
Han slog Picterne i kamp,
Han jagede dem som rogn.
Over miles fra det røde bjerg
Han jagede, da de flygtede,
Og strak de dværglige kroppe
Af de døende og de døde.
Sommeren kom i landet,
Rød var lyngklokken;
Men brygningens måde
Var der ingen i live at fortælle.
I grave, der var som børns
På mange et bjerghoved,
Brewsters of the Heather
Læg nummereret med de døde.
Kongen i det røde hedeland
Rode på en sommerdag;
Og bierne nynnede og krøllerne
Råbte ved vejen.
Kongen red og var vred,
Sort var hans pande og lys,
At regere i et lyngeland
Og mangler Heather Ale.
Det var heldig at hans vasaler,
Kører frit på heden,
Kom på en sten, der var faldet
Og skadedyr skjulte sig under.
Brændt plukket fra deres skjul,
Aldrig et ord, de talte:
En søn og hans gamle far—
Sidste af den dværgede folkemusik.
Kongen sad højt på sin oplader,
Han så på de små mænd;
Og det dværgede og svære par
Så igen på kongen.
Nede ved bredden havde han dem;
Og der på den forvirrede randen -
”Jeg vil give jer liv, I skadedyr,
Til drinkens hemmelighed. ”
Der stod sønnen og faren
Og de så høje og lave ud;
Lyngen var rød omkring dem,
Havet rumlede under.
Og op og talte faderen,
Shrill var hans stemme at høre:
”Jeg har et ord privat,
Et ord til det kongelige øre.
”Livet er kært af de ældre,
Og ære en lille ting;
Jeg ville gerne sælge hemmeligheden, ”
Angiv billedet til kongen.
Hans stemme var lille som en mus,
Og skinnende og vidunderlig klar:
”Jeg ville gerne sælge min hemmelighed,
Kun min søn frygter jeg.
”For livet er en lille sag,
Og døden er intet for de unge;
Og jeg tør ikke sælge min ære
Under min søns øje.
Tag ham, o konge, og bind ham,
Og kastede ham langt ned i dybet;
Og det er, jeg vil fortælle hemmeligheden
At jeg har svoret at beholde. ”
De tog sønnen og bundede ham,
Hals og hæle i en ryg,
Og en dreng tog ham og svingte ham,
Og kastede ham langt og stærk,
Og havet slukede hans krop,
Som for et barn på ti;
Og der på klippen stod faderen,
Sidste af de dværgede mænd.
”Sandt var det ord, jeg fortalte dig:
Kun min søn frygtede jeg;
For jeg tvivler på det spirende mod
Det går uden skæg.
Men nu er forgæves tortur,
Ild må aldrig benyttes:
Her dør i mit fald
Heather Ale hemmelighed. ”